Sigo a Vivianne a su habitación en el piso de arriba mientras su madre continúa conversando con la mía. La habitación de Vivianne es ordenada y limpia. Los libros en su estantería están organizados por colores, y debajo de su cama hay cestas etiquetadas según su contenido. Me siento en una silla que cuelga del techo mientras ella se desploma sobre su cama, cubriéndose la cabeza con una almohada esponjosa. Miro hacia arriba, a la conexión de la silla con el techo, y siento que la cosa va a despegar y hacerme caer al suelo.

—Todo esto es mi culpa —se queja Vivianne, su voz está amortiguada—. ¿Cómo pude ser...