Francisco tenía su rostro enterrado en mi regazo, durmiendo plácidamente como un niño.

Yo, en cambio, desperté de golpe.

Se frotó los ojos y me preguntó qué pasaba.

“Tuve una pesadilla,” respondí.

Él sonrió: “Tonta, ¿qué pesadilla?”

“Soñé que matabas a mi mamá.”

El aire se volvió denso y silencioso.

Él, en mis brazos, estaba empapado en sudor.

“Los sueños son falsos,” dijo, “dormir, ¿sí?”

“Sí.”

Después de esa noche, casi todas las noches tenía pesadillas.

Por ejemplo, soñaba que Francisco abrazaba a Osuna mientras se divertían frente a mí.

O que Francisco arrojaba mi collar al lago solo para complacer a sus mujeres.

Francisco decía que eran solo secuelas...