Cuando desperté, ya era por la tarde.

Francisco, con el cabello desordenado y ojeras profundas, estaba dormido en una silla.

“¿Por qué te comiste mi plato?” le pregunté.

Se despertó de golpe, frotándose los ojos con fuerza.

“Está frío.”

“No importa, si lo preparaste con tanto esfuerzo, lo comeré frío.”

Parpadeó, recobrando algo de energía, y preguntó tímidamente: “¿Debería hacerte otro?”

Vi su rostro expectante y sonreí: “No, mejor que lo haga el chef, el tuyo no estaba muy bueno en realidad.”

Su rostro se apagó de inmediato, como si recordara algo.

Recordó cómo la Señora Camerino le había arrojado el plato al suelo y le había reprochado por no...