—Pierdes el vestido —susurra, y desata el nudo—. Ponte de pie.

Me obligo a levantarme cuando lo único que quiero hacer es tumbarme boca arriba y dejar que

me tome ahora mismo. Por mí puede quedarse con el poder. No lo quiero. Nunca. Observo con los

ojos cargados de lujuria cómo toma el bajo de mi vestido, se pone de pie, me lo quita por la cabeza y

lo tira sobre el sofá.

Se acerca a mi oreja y me muerde el lóbulo.

—Llevas encaje —murmura, y el calor de su aliento me pone el vello de punta. Me tenso, a

pesar de mis esfuerzos por no hacerlo. Y entonces...