Golpeo la puerta, pero esta no abre.

Esto tiene que ser una broma, se supone que vendría por Chanel, me iría de aquí y no miraría atrás.

«¿En serio?» Susurra mi cabeza y hago una mueca.

Muevo el pomo, pero es inútil, la cosa no cede.

—Dime, ¿quieres tu filete término medio o hecha?

—¡Ninguna de las dos! —Escupo, enojada, —abre la puerta o vas a ver que soy capaz de hacer.

Él no me mira, en cambio, sigue cocinando.

—Luke, hablo en serio, esto no es divertido.

Me alejo de la puerta y me dejo caer en el sofá antes de cubrirme el rostro con las manos.

Escucho que...