Debería haberlo sabido. Había tantas pistas.

La frialdad repentina de Dolores a partir de los dieciocho años. Su actitud distante, casi hostil hacia todos los hombres. Desde entonces, nunca volvió a usar faldas ni mangas cortas, siempre vestida con mangas largas y pantalones, incluso en el calor más abrasador. Y luego estaban sus cicatrices. El cuchillo que siempre llevaba consigo. Los antidepresivos esparcidos por todas partes...

Su única hermana, compartiendo la misma sangre, había comenzado a marchitarse a los dieciocho años.

Cuando tenía dieciocho años, llamé a Alarico. No sé por qué lo llamé. Tal vez aún aferraba alguna esperanza tenue, deseando que si él podía salvarme, si sentía al...