Ella sacude la cabeza en un gesto negativo, diciéndome que no.

—¿Te dio Cole esas cicatrices? —pregunto.

—¿Las viste? —pregunta mamá.

—Sí —asiento.

—Tenía intención de mencionártelas cuando regresé de la reunión, pero ya estabas dormida.

—Espera, ¿qué cicatrices? —pregunta Germán.

—Ella tiene cicatrices profundas y largas que cubren su espalda. Algunas parecen muy recientes, tal vez de hace un mes o dos. Parecen marcas de latigazos —respondo.

Mamá gaspó, las lágrimas llenando sus ojos. Sé cómo se siente. Solo un monstruo absoluto haría algo así a un niño.

—¿Te dijo quién se las dio? —pregunta el tío Zander.

—Dijo que fue su maestro.

Veo una ráfaga de rabia cruzar...