Diego está en casa cuando llego a las siete. Está ocupado con una conversación telefónica, de espaldas a mí mientras está de pie frente a la ventana de la pared al techo, mirando hacia abajo a la ciudad. En silencio admiro la vista por un momento, de sus hombros esculpidos y la forma en que sus pantalones de vestir negros abrazan su trasero. Ha tirado la chaqueta y la corbata en el sofá, y los puños de su impecable camisa de vestir blanca están desabrochados. Termina su llamada en el momento en que mis dedos comienzan a picar por tocarlo. Me quito los tacones y camino hacia adelante.

_ El...